九月的车站广场，人挤着人。热气从水泥地面蒸上来，混着汗味、泡面味、还有谁家孩子的哭声，嘈杂得让人耳朵发胀。苏紫韵拉着行李箱，站在进站口。轮子卡在砖缝里，她拽了一下，没拽动，又拽了一下。一只手伸过来，帮她把行李箱提起来，越过那道缝，稳稳放在平地上。“笨。”陆景行笑着看她，“箱子都不会拉。”